Coriandoli

Han buttato ’na cicca sulla via
è ruzzolata sull’asfarto nero
e io sciorgo la mi’ fantasia
dreto ’vella bracina… Per davvero

cos’è la vita d’una sigaretta?
Un paio di tirate, ’he lì per lì,
doventano ’n azzurra nuvoletta,
cenere, fumo, ’osì va a finì’!

Guà’ mi pare vedecci la mi’ vita:
sogni ’ovati ’n core ’on affetto,
d’un tratto ti brucian fra le dita
lassandoti di cenere ’n mucchietto.

Ma prima di morì’ ner toccà’ terra,
un guizzà’ di faville nell’addio
alla su’ vita, ’he tutta la rinserra,
fatta di fumo... ’ome farò io!

Nulla da riciclà’, ma propio nulla
di ’vella cicca, manco la memoria
dell’urtimo rimpianto di fanciulla
finito senza lode, senza storia.